Imagínate...

Imagínate que por imaginar te piensas un día a las 3:00 de la madrugada regresando de fiesta a la espera de que el semáforo se torne verde. En pleno rojo alguien baja la ventanilla, le sonríes y él acto seguido te insta a reducir la velocidad, cambiar el rumbo y delante de un Mc Roñas intercambiar los teléfonos, ebrios de ganas de conectarse. Típico, él te dice que te hace una perdi y tú sabes que sólo comprueba que efectivamente hayas sido sincera. Pasan un par de días y te mensajea. Quedais y ese día la niebla mata, de bocadillos va la cena que no logras recordar, de sonrisas y de paridas todas las que tú quieras. Te costó la vida vestirte y te duchaste a conciencia, te quedaste sin piel. Imagínate que él te dice de ir al río dónde lo máximo que ves a lo lejos son los 3 metros del espacio vital que se genera entorno a dos. Imagínate que aceptas y te sientas en su regazo. Os empezais a besar siguiendo las coordenadas. Fuera hace frío. Imagínate que decides decirle adiós y él se va. A los cinco minutos un mensa de " suerte". A las 24 horas imagínate que le invitas a comer, imagínate que bailas y él te cuenta que no quiere nada. Imagínate que le crees y te lo crees. Pasan los días y sabes noticias, una detrás de otra. Imagínate que te trae el desayuno y te lo deja en el pomo de tu puerta para no despertarte, tienes exámen y el día empieza más que bien. Imagínate que el día de tu cumpleaños te sorprende con un regalo o dos y que él sigue sin querer nada. Así transcurren unos pocos meses, tres impares. Él es de Rusia y tú de ninguna parte. Él tiene los ojos amarillos y tú garbancitos. Dice que te brillan y que le matas. Él es él y tú quieres a tu manera. Imagínate que te enamoras sin tiempos récords y le dices que el juego terminó, que caiste, perdiste, te perdiste o te pierdes otros juegos mientras él no quiere nada, te busca y te encuentra. Imagínate que acabais siendo vecinos y tan vecinos de llamada en llamada, de puerta en puerta, él te hizo una foto mientras escuchabais hip hop y ahora el hip hop ya no te gusta y esa foto le acompaña. Imagínate que pasan los meses en que os pensais sin voz y con lamentos. Imagínate que el tiempo pasa, deprisa, y pasa adelantándote y tú decides "casarte", encuadrarte, te quitas su espina aunque siga doliendo. No lo buscas hasta que él te encuentra pero tarde, siempre se hace tarde, de noche. Te invita a cenar y justo ese día estás ocupada con una posible historia de amor en la que él no participa. Imagínate que te niegas a su invitación y no vas y te quedas y cenas. Imagínate que pasan los años y un día en los que tu ciudad se viste de gritos y vísceras le piensas, una vez de más y de tantas, y ahí está. Te espera apoyado en un pilar mientras Reincidentes hacen de las suyas. Imagínate que duras 30 segundos para no reincidir aunque te mueras de ganas de que te salve o de salvarte. Y te has hecho mayor mientras tanto y él te nota y le notas, hay alguien más, alguien más tuyo. Imagínate que te vas aún a sabiendas que la estás cagando, te vas... te estás yendo y mira qué fea que vas. Él te envía un sms que te duele y que jamás borras, nunca borras aquello que te importa, que te llora y que te conmueve. Imagínate que pasan otros dos años que naufragas y en ésas que lo rebuscas y lo encuentras aunque te separan unos cuantos km y una historia en on por su parte después de miles de años de caminar a sus anchas, ahora va con otras anchas, anchas de a dos y te dice y le dices. Él te dice todo pero lo vuestro está en off. Imagínate que llegas tarde que lo vuelves a ver y te tiemblan hasta las pestañas. Imagínate que te sientas en un banco esperándolo y justo delante hay un texto que alguien escribió y que dice "dans tes rêves" y sí, efectivamente, en tus sueños quedará esa historia inacabada  o más que acabada. Imagínate cuántos años sin verlo que todo sigue igual, él te dice que quería verte para  cerciorarse . Y se cerciora y se queda mudo y te mira a los ojos y te cuenta que todos los suyos te conocen y que compartes calendario con su familia y la  de ella.  Imagínate que te imagino sin imaginarte porque existes. Imagínate que te busco, te atropello y me quedo quedamos.Imagínate que nos volvemos una M al cuadrado. Imagínate que pasa lo que nunca pasarà. Imagínate sin imaginar que siempre voy a estar cerquita silbándote sin silbar.

Lleida 1.

Ja he tornat! I sóc jo.

i és que els cargols sempre acabem relliscant.

Sonó el despertador, a las 7:00 en punto de la mañana, aunque no hizo ni falta. No dormí en toda la noche pensando en cuál podría ser la mejor opción de todas, cuando no hay mejores sinó decisiones. Desayunamos tan rápido que casi nos atragantamos. El café se desbordó y ni una rabanada de pan quiso acceder en el entreacto. Nos disponíamos a salir cuando una camarera de sonrisa sincera me cuenta que " hoy va a ser un día precioso seguro que si". Sentencia que olvido pronunciarme cada nuevo día. Y yo, claro, decidí creerla. Aunque el corazón me lata late latió a 180 pulsaciones por minuto, lo agarré fuerte aunque quieso escaparse.  Traslado de los latidos a la tráquea. Ta-qui-car-dia. "Relájate", pensé, pero ni con ésas. Recuerdo mi número 11 347,  acababa en 7 y sumaba ídem. "Esta vez es distinto", presentí, lo sabía, conocía, sin duda. En el bolso llevaba una lista de prioridades y una piruleta rojísima que me esperé a comer en el momento justo y necesario para salvar la situación. Era de alguien importante. No sé de dónde la sacó, ni me importa, sé que me dio suerte porque quise creer y creí. Y porque Suerte andaba por ahí. Delante de mí tenía 319 personas. Respeto en la sala por favor. Glucosa roja en forma de corazón y llegó mi turno, todas las opciones quedaban vacantes y esta vez sabía qué hacer... pulsé el botón sin más dilación y a partir de ahí me convertí en seudolectora de-mente. 

Aigua.

Seré una de las chicas que te mandan postales y que te contará la historia de los caracoles que un día apesadumbrados pesados atiborrados,  cuando ya ni se deslizaban,  decidieron despojarse del pesado caparazón. Y fue entonces cuando volvieron a lubricar...

¿Alogia?

Empobrecimiento del pensamiento que se infiere de la observación del lenguaje y del comportamiento verbal. Se observan réplicas breves y completas a las preguntas formuladas así como la restricción de la cantidad del habla espontánea (pobreza del habla). A veces el habla es adecuada cuantitativamente, pero incluye poca información por ser excesivamente concreta, abstracta, repetitiva o estereotipada (pobreza del contenido).

Ésta bien podría ser yo... 

Voces...mmmm

Des.encuentros.

Me gusta Jimmy Liao por las historias que cuenta-ilustra. "Aquel año el invierno fue especialmente gélido. La ciudad estaba envuelta en una lluvia oscura y opresiva. En el cielo ceniciento, el sol no se atrevía a asomar siquiera, lo cual provocaba en la gente una insólita melancolía, de modo que a menudo a los caminantes les asaltaban ñas ganas de echarse a llorar." Salen de casa, "ella acostumbra a ir hacia la izquierda, mientras que él acostumbra a ir hacia la derecha, es totalmente imposible que coincidan". "El sol de invierno alarga las sombras". Esperan en la misma estación, aún no se conocen, en el andén de enfrente hay muchísima gente que espera impaciente que llegue el metro para meterse en su guarida plagada de muros, mientras, piensan: "Son como la mayoría de la gente de la ciudad, que no llegan a conocerse en la vida, pese a vivir todos en el mismo sitio..." Llevan las caretas tristes, los músculos faciales olvidaron la sonrisa callejera.

" Pero, en la vida se producen felices coincidencias, y dos líneas paralelas pueden llegar a cruzarse algún día". Ma-te-má-ti-cas que se cruzan en el infinito, aunque no seamos capaces de verlo, sucede. Ese día, se intercambian los teléfonos pero claro, la tinta resulta efímera y los números ilegibles. Se pierden. Por suerte la historia no acaba aqui... y el final es otro, pintado en acuarelas mientras "la nieve cae blandamente" y el año ha cambiado, ya no hace falta que se busquen o encuentren. Hay una puerta con dos paraguas, uno verde y otro rojo. La rana saluda y el felpudo los invita a entrar.

+

 " Cuando uno se muere, ¿qué es lo que se muere? Porque los átomos de los que estamos hechos son, prácticamente, eternos y sólo las células somáticas mueren realmente. Las germinales, responsables de la perpetuación de la especie, son inmortales. [...] A lo mejor, lo único que se muere es nuestra capacidad de alucinar y soñar. [...] Es gracias a la brevedad de la vida, a su finitud, que los dos, ahora mismo, en este aeropuerto, sentimos intensamente. Si la vida fuera eterna, resultaría muy difícil concentrarse en algo. Ni siquiera notaríamos el esplendor de las puestas de sol. "

Punset, Eduardo

El viaje al amor.

Sólo habla de no amor.

Solo habla de no amor cada vez que siente una gota de lluvia inmiscuirse entre sus párpados (sus cosas) correteando vivaracha por sus mejillas, allanando su mirada-morada. Se confunde con las no lágrimas que ya no vierte cada vez que alguien se va. Y todo eso le sirve para preguntarse sobre cadauna de sus arrugas. ¿ En qué momento empezaron a salir? E imagina momentos mejores. Las pecas son pocas.

Sólo habla de no amor cuando se despierta sobresaltada con la certeza de haber compartido con él las legañas de una nueva página guardando sus memorias en la alacena junto con los platos llanos en los días de cada día. 

Sólo habla de no amor cuando en la mesa de comer guarda letras en las servilletas dobladas cuidadosamente por si algún día se le aparece perezoso el tintineo de las copas producido por la sonrisa del agua que genera miniolas que algún día se harán maremoto en su propia casa.

Sólo habla de no amor cuando el corazón baja la frecuencia y su sistema adrenérgico no funciona según lo esperable, los latidos se vuelcan en la alfombra que jamás tendrá y saltan para acabar en el rellano prostituyéndose con quien más lo necesite, si es que alguien los necesita.
Sólo habla de no amor cuando el motor de la nevera se pone a zumbarle los oídos dejando la discreción de lado mientras entabla conversación con la secadora que posteriormente, de la emoción,  encogerá las mangas de esas camisetas que no le gustan por esconder demasiado la piel que se eriza de vez en cuando, de cuando en vez dejando invisble la sensibilidad del instante.
Sólo habla de no amor cuando se levanta por las mañanas con el pelo electrificado por un sueño en concreto. Puede que esta vez haya sucedido en una estación de autobús o en alguna cola de embarque de un aeropuerto X. El tema no es dónde, el tema es con quién. Con ese quién que jamás verá embarcar en su vida o puede que esté dibujando uno próximo. Lo tiene pegado en la lengua de esos besos que no se dan y que le sobran, se escapan por ser 3 millones setecientos mil ocho de pop. Así siempre acaba igual corriendo con su mochila aventurera verde pistacho que le confiere aspecto de tortuga, alarga el cuello.
Sólo habla de no amor cuando sonríe en una cafetería pidiendo por favor que suban el volumen de esa canción que le retuerce el estómago por donde (no) siente el amor y se pregunta por qué  nunca en el colegio nadie le explicó la anatomía de un amor igual que le enseñaron a hacer une tarte tatin, une quiche lorraine o a sumar de 2 en dos. La tabla de multiplicar se la mostró su padre en una cinta de cassette recitada en susurros donde 7 por 7 igual a 49.
Sólo habla de no amor mientras el amor pasa rozando los pómulos en este mayo que hiberna las caricias sin sobresaltos escondiendo una primavera que ignora si llegará a buen puerto. Las amapolas siguen esparciéndoses por doquier y este año ni siquiera ha ido a fabricarse un ramo. Saca los pétalos desecados de otros años, los contempla y se consuela. Pronto sonarán las 12:oo y algún día oirá repicar de cerca las campanas.

Ya sólo habla de no amor, puede que amando.

Matices.

La jirafa es un caballo alargado por la curiosidad.

Las vacas escriben con el tintero de sus ojos el poema de la resignación.

  

El caballo, con la cabeza baja mientras pace, parece que está leyendo el paisaje.

La araña es la zurcidora del aire.

El gusano baila la danza del vientre al arrastrarse.

Ramón Gómez de la Serna.  

Texturas.