Resulta que los cables de la luz de casa, de repente, han cumplido en un año como unos cien. Están aquejados de una enfermedad reumatológica que hace que en días de lluvia dejen de funcionar. Y notan la humedad, se les mete en los huesos y en un afán de ahuyentarla ponen en tensión la espalda y estallan. El señor que vino a instalarlos se olvidó de proveerlos de la coraza pericàrdica que posteriormente los protegería de los golpes sentimentales y de las tormentas eléctricas. Es por eso que dejaron de viajar a la velocidad de la luz dejándonos incomunicados.Y así andamos todos húmedos, chopados, extasiados, aniquilados, como los cables de la luz. Por suerte para ellos, existen electricistas capacitados. Nosotros, nosotros somos otra historia.
Porque la primera vez que vi esto fue en amarillo limón mientras sonaba Copenhague encima de un escenario. Porque es un proyecto que todos deberíamos de llevar a cabo. Porque quiero y me lo repito.
Una calle te elige y decides acatar su decisón. Lleva el nombre de un pintor que no sabes quién es pero salva, te salva y te agarras a ella. Contiene la palabra abril y recuerdas aquella Revolución francesa que tantas veces has estudiado, que todo cambió y entonces percibes la importancia de este mes, es como un resurgir de las cosas verdaderamente importantes. Libertades colectivas en marcha. Salvador te acurrurrucará en los días nublados entre nanas contemporáneas que algún día tararearás a tus niños con ternura. Nanas que conseguirán calmar tus quejidos de niña mimada sin imantar a la que imantaron sin ningún objetivo establecido. No sabes qué sucederá, jamás serviste para planear aunque conoces tu calle y la respetas. Los segundos pisos siempre te han acompañado, desde aqui si saltas lo único que pasa es que tendrás magulladuras que al cabo de un tiempo volverán a pasar desapercibidas. Volverás a subirte a la barandilla y gritarás de vez en cuando pero estás segura que allí estarás bien. 34 suma 7 y eso te trae buena suerte. Llena de verde está con espacios abiertos en los que durante los días pares se librarán batallas de almohadas sin ánimo de lucro. En la puerta una norma, "deja tu gris en el rellano, te estaba esperando".
21 días es el tiempo necesario para empezar a olvidar recordando.
En 21 días reapareces desapareciendo.
21 días son tres semanas, obvio.
Calculas, y yo sumo tus esfuerzos. A ti hay que quererte sin querer.
En 21 días has cambiado siete veces de forma de ser, es por eso que no te cansas (de ti).
En 21 días he llorado cuatro veces ( o dos o tres o cero).
Han pasado muchos 21 días distintos y sigo sin tener memorizado tu número de teléfono en el mío porque cada vez que lo hago desapareces muchos 21 días seguidos.
¿Cuestión de superstición?
21 días bastan para construirse aunque al final como mucho llegues a ser Torre de Pisa sin centro de gravedad o con gravedad desplazada. Pesas.
21 días son suficientes para decir estoy aqui y conmoverte con unas alas de la vida.
En 21 días uno aprende a escalar sabiendo que si cae, las colchonetas le amortiguarán el golpe.
21 días es un programa de televisión.
21 días es tiempo, tiempo sin atreverme a llamarT.
En 21 días pienso miles de cosas por hacer y casi todas son contigo, las bonitas, las de ver, sentir, oír y oler (mis cosas).
¿Son 21 días necesarios?
En breves pasarán 8 casi nueve 21 días de ti sin ti. Y yo voy a estar bien.
En 21 días mis uñas crecen 2,1 mm, las tuyas no lo sé.
El 21 tiene un dos de dos y un 1 de solo y de sola, de solos.
En 21 días me dices hola a lo que yo respondo Ola.
21 días duelen, sanan y palpitan.
21 días que jamás hemos durado.
21 días sin entender porque hablo en segunda persona del plural si nunca fuimos dos de dos.
21 días sin coincidir deseando que coincida.
21 días atemporales.
21 días de cada día de buenos días a ti, que te dedico.
21 días que volverán a venir sin esperar esperarte.
No em queden records d'infantesa, si més no els típics tòpics. De color gris, són grisos i opacs. Supose que aixó marca. Com quan un vidre no deixa passar la llum i se la menja tota, la retorna en forma d'ombra i tu per paliar et poses la música a tota llet. I la gent crida i tu tanques els ulls prement fort les parpelles per a que no entri ni un sol raig de ràbia que t'envolta. I el pitjor és que saps que tens la virtud de ensopegar sempre amb la mateixa pedra. Acabaràs absorvint, tens magnetisme i estàs desmagnetitzada. Per sort queden les fotos d'una cigroneta en temps passats que mig plora tota nyonya perque té una punxa clavada al pulpell del dit gros que el seu pare intenta treure, moníssima... Ara la punxa no sap on la té i la pessiga dis-contínuament. Però guarda el mateix somriure i li encanta esmorzar.
Las playas están tristes desde que las conchas decidieron emigrar a otras aguas mayores (o menores). Si te acercas al muelle y permaneces muy atento escucharás sus lamentos. A las olas les faltan las cosquillas que las conchas les producían y entonces no dejan de escupir algas porque resulta que sinó se atragantarían con tanto disgusto. Las olas se duelen porque cada vez que rozan con la arena nada les amortigua el golpe. Y claro los arañazos todos sabemos, reduelen, y se infectan. y sale pus que enos un compendio de polimorfonucleares y detritus varios. Los peces las mordisquean ña ña ña y es entonces cuando recuerdan que antes, no hace tanto, lo que se escuchaba eran millones de traviesas conchas gritando de la emoción diciendo "que viene, que viene" y entonces ellas cogían impulso y lograban avanzar algún centímetro. Así hacían concursos de salto a distancia y a las ganadoras se les hacía un agujerito en la parte superior ya que no se les pueden poner medallas puesto que se les caen. Los que paseábamos por la orilla de la playa siempre creímos que eso era debido a que el objetivo de esa concha era engarzarla en un hilo para llevarla como adorno. Si es que seguimos siendo los mismos engreídos de siempre. Se emocionaban cuando llegaban a la superficie ya que así podían ver el mundo exterior y recibir los rayos del sol directamente exentos de filtros. Nadie les contó que allí serían raptadas y guardadas para siempre en las cajitas de las conchas que nunca ven el sol.
La mujer pájaro se pasaba los días pío pío y lo que más le gustaba era posarse sobre el hilo de tender la ropa en las azoteas. A las 12 menos cinco volaba hacia torre del campanario para no perderse ni una de esas campanadas que le recordaban que seguía Viva. Se enamoró del Sr. Cuervo que era vegetariano y se ponían hasta las botas de flores de color violeta. Se daban besitos pía que te pía en los huecos de las escaleras. Juntos decidieron hacer las maletas. Así iban de ciudad en ciudad descubriendo las mejores panorámicas que quedaron recopiladas en un libro llamado "Volando, una vez te quise (bien)". Y se les acabó eso pero quedaron los viajes para los demás.
Quan vaig al Nord sempre porto petons al darrerra i somriures al davant. Els primers van directament a Lleida on em vaig quedar asseguda al turó de la Seu Vella un dia d'estiu on la calor es va amagar a la Cara Nord de la pedra que em va veure en reforma i que vaig veure reformar. Barcelona que va venir de la seva mà. Granollers amb el miler d'anades i tornades i tornàvem a marxar. La Garriga amb les seves històries russes de les que costa desfer-se'n i tot seguit Centelles, tota ella esquitxada de groc. Alli s'hi va escriure una història en vermell. I mire la muntanya, aquella on vam deixar les nostres petjades. Quan vaig al Nord em baixa la pressió. Energia l'anomenen els qui més en saben.
