Desig.

Tens algun?

Shhhh.

No querer ni tan siquiera poder.

El orden invirtiendo el producto final, la llegada. La línea de meta. La metacomunicación que falla, que hace que estés tan lejos cuando quisiste decir cerca, en tu dislexia cotidiana. Te gustaría usar neologismos y sólo llegas a hablar en medianeras. ( ¿Hablo de ti o de mí? Está claro, no? ) El miedo. Las historias que se repiten, se transmiten. Pienso que igual estoy aqui justamente para eso, para repetir, sin réplicas, sin súplicas, las mías. Con las mismas piedras aunque sin coherencia, congruente con un estado de ánimo. Inoportuna, urgente. Queriendo no, poder menos. Sin responder, pregunto. Sin preguntar, respondes. Corriendo aunque lo mío no sea establecerme en kilómetros, a pesar de querer mirar lejos y aún así no lograrlo. Sólo veo líneas emborronadas, caminos que se van sin quedarse. Uso gafas que se desajustan y caen, asimetría, sin equilibrio. Como cuando te vas y me voy, sin explicaciones, sin eso que hay pero no hay. Sin viajes aunque viajando. Vivimos en películas, morimos en fotogramas. Todo sale bien y todo aún peor. Sonrío porque sé de qué va esto. Esto no va, o va en imaginar. Hay una canción que no deja  de sonarme. Se refleja en cada psicosis que me llega, rozonar sin Discurso del Método, no existen las ciencias exactas, por suerte. El vídeoarte está de moda en esto de las proyecciones. Y yo proyecto en algo que no inyecta en mí. Dejé las conductas pitiáticas de lado, pasa que a pesar de esto no soporto el peso del interior de mi cráneo ( no te creas que está muy lleno). A veces pienso que sigo estando, otras que me marcho. La importancia se refleja en la comisura de unos labios que esbozan una sonrisa y en cuantificar cuántas sobresalen a lo largo de una hora de un no poder. Que no es tiempo, tampoco pretexto. Cada palabra significa algo y nos es particular. No puede resultar tan difícil el esclarecer significados. Que ignoro qué es esto pero que puede que sea un no querer sin tan siquiera poder.  

me aparco a la izquierda en esta época postmoderna.

Elle.

Elle l'oublie en passant
Puis elle n'y pense plus du tout
D'un revers de la main elle l'écarte du chemin.
Et s'il tombe, C'est tant mieux
Il ne se relèvera pas
Il embrassera la route
La face contre terre.

Elle détourne le regard
Elle ne le voit plus du tout
Sa présence si étroite
Il est déjà trop loin
Elle ne l'entend même plus
Elle n'y pense même pas
La face dans la boue
Et la peur dans les reins

Sorti dans la cour
Traîné dans la boue

Elle sent quelques remords
Mais elle les oublie très vite
Et puis elle prononce les quelques mots
Qu'elle aurait dû lui dire
Il est de toute façon trop tard
Pour regretter son geste
Pour le pousser un peu plus
pour le piétiner encore

Sorti dans la cour
Traîné dans la boue (et jeté aux ordures)
Face contre terre ( et jeté en pâture)

Il reste étourdi par la beauté du geste.

Noviembre con carácter retroactivo.

Sin letras este año, sin postear, sin posteriores. Noviembre con carácter retroactivo es esto y va después. Resulta que Camille sacó un nuevo disco de letras tenues como este mes que no avanzó o que si lo hizo pero despaaacio, susurrando.

Llovió más de la cuenta. Navegué en otras aguas también. Recordé y reapareció este mimetismo magnético. Me dejé llevar y aprendí que hay cosas que jamas aprenderé, otras con suerte las desaprenderé. No basta con ni contra, ni bajo tampoco. 

Deshabituarse, desintoxicarse, arduas tareas. Querer seguir en una cuerda floja y quererla luchar. Equilibrismo no es lo mismo que funambulear. Esto me lo sé de memoria. 

La gente sigue gritando aunque la temperatura baje y aunque a pesar de esto sigamos pensando que estamos en el Caribe y que el sol siempre nos debe una. Al final llovió y todo acabó oliendo a putrefacto, eso pasó. Hubo gente que se desconectó ante mi mirada pasiva, sin poder sujetarles la mano, sin llegarles nunca. Pienso que soy la menos indicada para devolverles al sitio de donde vienen. Otros llamarían a ese lugar Cordura. Jamás fue un  sitio contestaría yo. 

En noviembre cuento en pasados, puede que sean tres. Para otros, noviembre es un mes de " revoluciones pendientes ". En el fondo el mar es de otro color si te atreves a mirar a través de la ventanilla del coche mientras circulas por esa carretera diaria monótona que te lleva a aprender en tiritras que ( no ) pones en esa gente que sufre. Noviembre no tiene solución. Es 11 y/o 1+1 que no suman 2. Me hubiera gustado ser yo esa a quien esperas, pero nací en marzo y pasé mis primeros días en una incubadora, cansada de mamar jamás me pude beneficiar de la lactancia materna. Descentrada hasta para eso. Siempre me digo que eso lo explica todo, aunque no explica nada. 

Noviembre es ocre y gris, que no marrón. Mes de esperar, de atender, de estar. Me siento y te pienso también. En 11 manipulo y estornudo también acordándome de cada catarro que pillaré el mes siguiente. Acordándome recuerdo cambiar la colcha a edredón nórdico y mi lado de la cama ya no es lado, es centro como ( casi) toda política de izquierdas. Algunos días ya no quedan ni las dos almohadas. En noviembre con carácter retroactivo desparecí 47 días. Yo que estaba cerca ahora estoy lejos. Olvidé y dilucidé también. La humedad se cuela por las ventanas no estancas de casa que serán las primeras en reformarse según consejo profesional. Lo que no sé es si eso será solución o me hará darme cuenta de lo que soy, húmeda, eternamente fría.

Sucede que Noviembre se parece a mí, inestable, indeciso, dudoso, sin grandes huracanes, sin uñas. Noviembre es un corazón de hojalata y unos ojos traslúcidos con carácter retroactivo.

Sigo.

En mis trece.

Sin decir.

Digo que...

Nada.

NadO.

A nado siempre.

Sin la corriente.

Pasando a 220V.

Corriente alterna.

De contínua nada.

Y continuo.

Escucho.

Hablo... poco.

Descanso nada.

Política menos.

Incorrecta más. 

Límite soy.

Limitona digo.

Limito palabras.

Miro miradas.

Ojos llueven.

Granizan pelos.

Punta de.

Puntapié.

Cacahué.

Miedo da.

Dadaísmo tú.

Echarte de menos.

Es.

Igual.

Da.

Censura.

Vivim dies de censura, censura en democràcia. Fa mal, fa mal que ens prenguen la llibertat, la paraula, la llengüa, el d'on venim queda extirpat amb tot el que suposa. Perque lluitem dia a dia per mantenir-nos ferms amb el que som, amb la identitat, des de la calma, des de l'amor de qui un dia va decidir cultura com a norma i ens el va inculcar des del primer dia que obrirem els ulls "amb amor i força". Fa anys va morir, avui lluny de poder resurgir ens volen destruïr, silenciar, ens menyspreen, ens allunyen tot i amagant una realitat que els és més dura. Ens posen  en perill d'extinció, ens amaguen tot alló que no correspon al folklore que "ells volen i diuen". 

Els moviments dels anys 70 encara avui en dia queden vigents i les lletres ben podrien ser les mateixes. Avui que la democràcia fa riure, CENSURA s'escriu en majúscula i som molts que a la intimitat de les nostres coses plorem quan veiem que no som lliures, que ens destrossen, que ens humilien. Perque som diferents, perque volem que arribe un dia que no ens haguem de justificar. Perque vam náixer en valencià i perque entenem que els nostres passos han de seguir vivint amb ell, perque ens importa, i perque ens envolta. Seguirem aqui, estimant en valencià.

Avui estic SENSE SENYAL.

No me rompas.

 Le dije en alguna ocasión, una más bien. Respondió no me rompas tú. Dijo "jugamos?" y por aquel entonces no estaba conectada. Lástima, me dije. Aunque según lo visto, menos mal o más bien, mejor no sé. El silencio resulta importante, el silencio resulta terapéutico, dicen, para no rellenar los huecos con palabras insulsas. Las palabras nos sobran. Hace poco leí en un artículo que un texto contiene más información que la que era capaz de recopilar un ilustrado de la Edad Media en toda una vida dedicada al conocimiento. Así nos va, pensé. Bombardeados. Queremos las cosas ahora y "paciencia" significa:

        1   Capacidad de sufrir y tolerar las adversidades con valor y sin quejarse.

        2   Capacidad de esperar con tranquilidad una cosa que tarda. 

       3   Capacidad para realizar una actividad o un trabajo difícil, pesado o minucioso con perseverancia: es un hombre muy mañoso y con mucha paciencia, por eso se     le dan bien los trabajos manuales.

        4   Dulce pequeño, redondo y abombado por arriba que está hecho con harina, huevo, almendras y azúcar y se cuece en el horno.

 Todo acaba en comidas. Es más, siempre acabo hablando de comida, así es como me relaciono. Le gustaba probar de todo, así empezó. Con un couscous pasado relleno de nerviosismo. Inevitable pensar en aquel couscous original, legado de los pieds noirs, pero ésa es otra historia. Relacionarse en comida tiene su precio, la comida se pasa o se les pasa, o qué les pasa y qué me pasa. Miré el significado de estupefacta y bueno hablaba de sorpresa, de no saber reaccionar. Pensé en dejar de ser pasmarote y no lo conseguí. Ayer hablaba con una amiga que está medio lejos en kilómetros y me contaba que a pesar de los andares, hacía mucho que no nos convivíamos y habíamos logrado Estar de estado. Y bueno, me dije, será por eso, será que un buen silencio a tiempo es una retirada mejor. Y no me paso los días pensándolo pero eso no quiere decir que llegue a entender, aunque voy comprendiendo que hay cosas que no hace falta descifrar. Que estamos en un "ahora" y que este preciso instante está de moda. Lo que está sucediendo en segundos se muere y es justamente eso lo que se promueve. Ya no importan los criterios de selección. Algunos dicen que en esto radica justamente la diferencia y ahí quedan los " inadaptados" en tierra de nadie, teniendo que visitar al psiquiatra. Su originalidad no les vale para nada y jamás llegarán a entender. Y no sé qué hacer con todo esto.

Resulta que en Amsterdam los corazones quedaban atrapados en un espot publicitario, alguno de ellos me susurró " Sálvame" y yo no supe cómo hacerlo. En esta época "yoísta" adopté la postura de salvar el mío, aunque es verdad, se mueve entre arenas movedizas pero yo le inyecto oxígeno y responde con alguna extrasístole esporádica.

No me rompas.

O rómpeme pero que sea en positivo.

 

De latidos.

De latidos andamos llenos, de faltas claro está. Porque la diferencia de latir radica en diagnosticar una bradicardia de una taquicardia ( escuchar no es sentir). Fibrilación puede pasar desapercibida si se trata de aurículas. En los ventrículos es letal. Y yo no sé, cuando bailo, pasa que me da por agudizar el oído y escuchar su ritmo. (Saco el fonendoscopio de la mesita de noche). Cuando lo hago sé que perderé o que me he perdido. A partir de ahí intentaré controlar cadauna de las letras que escribo, sobretodo cuando el otro no entiende de cuentos chinos y se mueve en sentido literal. 

Nos movemos rápido,  el ritmo se agiliza, la frecuencia crece (sin mentir, lunas aparte), de repente un coche circula en sentido contrario. Pisas el freno para no estamparte. Se suponía que no iba a dolerte pero te dueles a tí misma echando de menos-más a alguien que (todavía) no conoces. Y decides pasar la noche con otros que también "se están quitando". Recuerdas la importancia del trabajo aeróbico y de la resistencia. Las fuerzas de fregamiento son de suma importancia, extrapolarlas digo. Que el oxígeno entre poco a poco y que el corazón se acostumbre, fortaleciéndose, engrosando su pared, marcando compás a ritmo de batuta. Nunca serás director de orquesta aunque te entusiasmen las bandas sonoras. Su latido era fuerte, organizado, regular. El tuyo en cambio, nada que ver. ¿Viste?

Resulta que me pierdo en cuanto saco el fonendoscopio y te siento.

Corre bichito corre.