Cabanyal

Encontrar-me.

Serà fàcil.

Si miras AQUI en las tonterías de una vida cotidiana verás un zigzag que cambia de rumbo cada día adaptándose a las circunstancias. Allí os cuento porque aqui no voy a estar en mucho tiempo. Ahora a ver si me encuentro, me encuentras, me cuentas.

Besos.

Unai le dolía a Estela como cuando alguien sin querer te mete un dedo en el ojo.

Islandia

Islandia siempre prefirió el verde y el blanco. Uno tapa al otro, precisamente. Los inviernos no se acaban , a las 21:00 todo oscuro (normal), a las 15:00 sigue estándolo. En las casas, la gente no tiene cortinas. Mi hermana me contó su teoría. Como Invierno se viste de negro pues en Verano necesitan tener luz en la piel cada milésima de ése tiempo, sinó morirían. Por suerte los días se estiran. Y te da la sensación de volver a ser garbancito porque vuelves de fiesta, son las 05:oo de la madrugada y te mandas a dormir, en plena luz del día. Y piensas "Mamá pero si aún es de día". Supongo que en parte eso se explica porque las líneas paralelas se cruzan en el infinito y la tierra es redonda. Paradojico. ¿No? Matemáticas se llama.

Se guardan las sonrisas de la primavera y los paseos por los parques en una caja de galletas (siempre quise tener una) para así en invierno entre chocolate y pastel, la abren, recuerdan, piensan y se cuentan aquello que vendrá o que ya vino o que no vino pero imaginan.

El viento no deja de soplar, recuerdas que has de tener cuidado con los osos polares. Llevas en el bolsillo chucherías que les encantan y cuando se acerca mamá osa no se puede resistir. De repente te quiere y te dice que te va a presentar a sus oseznos minúsculos. Y son preciosos. Te hablan sobre una gruta mágica, te llevan hasta ella y desconoces cómo has podido vivir sin este secreto. Quieres hivernar pero no eres capaz. Tu metabolismo es catabólico y no puedes inducirte el coma, ni quieres. De repente, perderías cuatro meses (más o menos) de un año y no te lo puedes permitir. Un día te prometiste realizar una vida activa, es por eso que ahora todo te sorprende.

El frío puede no llegar a ser tanto cuando todo lo que te envuelve es blanco. O puede llegar a ser mucho cuando te pasas medio año inmerso en el anonimato, será que la vida es curiosa y que poco a poco vas descifrándola sin llegar nunca al acertijo final que te llevará a la victoria asegurada. Curioso que jamás fuese a Islandia y me muera de ganas de volver. El frío crea adicción y ahora me paso los días sudando.

Ser Islandia fue un error.
Tú sólo querías calor.

McEnroe – Islandia

Pequeñito.

Últimamente me da por escribir chiquititooo, minúsculo, insignificante. Será porque no hago más que escribir cosas tontas, idiotas, sinsentido.

Apuntes.

Las hojas con apuntes saben volar. Lo hacen muy a menudo cuando ya no queda tiempo. Cuando ya no tienes más ganas de aprender. Las hojas vuelan indicándote la información del último momento, ésa que te hará ganar algún puntillo de más. Vuelan para hacer acopio de provisiones informativas. Yo las cazo al vuelo... y con pinzas. Mientras me sigo dando ánimos. ¿Si no lo haces tú quién lo hará?. ¡Ala! ¡ Pechuga! Ven, pero no vengas. Llegas pero te pierdes. Valeria(na) es nombre de mujer. Y yo me la como a cucharadas de(sayuno)-co(mida)-ce(na). Totalmente indicado. Ñammmmm. Parece que te calma.

Ganes de:

. Vent (a la cara).
. Música en directe.
. Cinema.
. Colors.
. Pluja a les parpelles.
. Còrrer.
. Cremar.
. Techno.
. Escalar.
. Surfejar.
. Practicar la mandra.
. Fotografies.
. Veure't.
. Veure-vos.
. Trobar.
. Èxtasi.
. Subliminar.
. Ballar.
. Capgirar.
. Acrobàcies.
. Funambulismes.
. Llaminadures.
. Anys 70.
. Desentonar.
. Boles de mirallets.
. Patejar.
. Sol sense ulleres.
. Ulleres de lluny.
. Patagònia.
. Neu.
. Desinformació estructurada.
. Informació desitjada.
. Paral. lelismes.
. Allunyar.
. Aprendre.
. Recuperar-me.
. Onades.
. Tornades.
. Punts suspensius sense suspendre's.
. Llibertat.

VIDA plena.
Continuarà...

Normas no +.

Escribieron los preceptos de una relación en una hoja que posteriormente engancharían con un imán en la puerta de la nevera para no olvidarlos jamás, aunque lo que sucedía es que de tanto verla se convirtió en invisible como nos pasa con casi todo que tenemos al alcance de nuestra mano. Decía algo así como:

. No ir a dormir enfadados.
. Aprender a pedir disculpas.
. Buscarse a las 19:07 y a las 15:33.
. Prohibido ver la tele durante la comida.
. Pegar ojo con ojo o espalda con pecho.
. Mantener simpre el fino hilo que nos separa, tú eres tú, y yo soy yo.
. Respetar y confiar.
. Poner tiritas en domingo y bailar en horizontal cualquier día.
. Estimularnos tacto-contacto.
. Recoger setas cadauno de los otoños hasta acabar empapados.
. Dejarnos la tiranía en el mueble de la entrada junto con los zapatos y la mierda de la calle.
. Hablar en silencio, hablando sin hablar hablando.
. Querernos, estudiarnos, mantenernos, sorprendernos.

No logro recordar cómo seguía el listado de normas que acabaron desfalleciendo, en una casa que se llenaba por instantes de goteras y de días de persianas bajadas sin bajar, sin quererlo. Se deberían de haber percatado que en el momento que escribían sus anhelos éstos dejaránn de tener sentido. Aunque hablar de sentido cuando uno se refiere a latidos es difícil ... y abstracto, abrupto y sobre todo tontudo.

El día en que ella se marchó, tiró el papel a la basura sabiendo que nunca más tendría una lista en la nevera que no fuera la de la compra. Porque todo acaba perdiendo el sentido, hay que querer recordar cuando 1+1 suman 2.

Mensajes desde la carretera.

Debe de ser una auténtica pasada ir cada día a trabajar con la esperanza de encontrar
un mensaje de aliento como éste, que seguro te cambiará el ritmo, la música y el tempo.
Anoniman me encanta, y es por su proyecto
y por lo que hay debajo de él.
Frases anónimas para ti, para mí, para ellos,
vosotros y nosotros.
En 2010 + sueños.

¡Gracias!

Direcció.

En breus trobar una direcció será una prioritat.
Com aquella vegada que vaig marxar
i encara avui dubte si vaig aconseguir tornar del tot.
Impossible saber.
Allà on vaig es queda una part de mi,
més o menys important.
No som indivisibles, vaja!

La mécanique du coeur.

" Premièrement, ne touche pas à tes aiguilles. Deuxièmement, maîtrise ta colère. Troisièmement, ne te laisse jamais, au grand jamais, tomber amoureux. Car alors pour toujours à l'horloge de ton coeur la grande aiguille des heures transpercera ta peau, tes os imploseront, et la mécanique du coeur sera brisée de nouveau. "

Pas vrai, Heureusement.

La Mécanique du coeur.
Mathias Malzieu.

Ma.

Las cuerdas vocales se rompen y te impiden hablar dejándote en un estado disfónico constante. Vuelve la voz pero esta vez se torna rasgada y te pica cada vocal en un intento de destrozar el silencio que te mantiene incomunicada. Intentas gritar para que tu alrededor se dé cuenta de que algo te está sucediendo y sigues cagada de miedo. Unos bultos leucoplásicos se instalan en tus consonantes que generan sonidos discordantes, las malditas onomatopeyas. Solías explicarlas y ahora nos sirves de ejemplo para entenderlas. Pierdes algo de peso y te sienta tan bien, contra todo pronóstico el color ha regresado, estás más sonrosada. Siempre se está mejor más cerca de un rojo que de un gris, reflejo de una vida entera y de una sonrisa perenne.
Te siento, algunas veces, paralizada y te quiero terremoto, bueno querer te quiero de todas las maneras. No puedes pedir ayuda, te sientes incapaz pero te lo noto en la mirada ésa de ojos diminutos pero muy vivaracha. Te pierde esa cara aunque la mayoría de las veces me encanta tu incapacidad de mentir, perdón de hacer ver que... Tu rostro siempre te delatará. Es un legado que me dejas. De pequeña lo detestaba porque no podía mentirte, siempre me pillabas, salía una arruga de mi frente y los labios quedaban apretados en un intento de conservar cada palabra que me llevaba a un castigo seguro pero al final siempre lograbas sacarme la verdad.

Ma. estar estoy, y estos días que no me cantas pues te canto yo.

Feliç any 10!

Ama, ama y ensancha el alma.
Quisiera que mi voz fuera tan fuerte
que a veces retumbaran las montañas
y escuchárais las mentes social-adormecidas
las palabras de amor de mi garganta.

Abrid los brazos, la mente y repartíos
que sólo os enseñaron el odio y la avaricia
y yo quiero que todos como hermanos
repartamos amores, lágrimas y sonrisas.

De pequeño me impusieron las costumbres
me educaron para hombre adinerado
pero ahora prefiero ser un indio
que un importante abogado.

Hay que dejar el camino social alquitranado
porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas
hay que volar libre al sol y al viento
repartiendo el amor que tengas dentro.

Un corazón que relate relata.

Nina.

Se enamoraba fácilmente, aunque el problema era que siempre lo hacía de ti. Bastaban unas miradas tuyas disparando justo en plena pupila midriática a causa de la falta de luz para recaer y volver a torcerse el corazón.

Cada día miraba el horóscopo con la esperanza de que algún día le revelase la puta verdad. Aunque ya la sabía. Un no por respuesta, "negativo" solías decir sin decir, sin incluso parpadear. Ella siempre pensó que eras un magnate de la mente o un magnánino en la suya. Las palabras nunca fueron las correctas. Ella quedaba acorralada una y otra vez, aunque por suerte cada vez le costaba menos salir. El tiempo iba retrocediendo. Los helados de strawberry cheesecake se habían extinguido y las aceras lloraban mientras tus zapatos sonreían pisando fuerte. Nunca lo sabrás pero el chocolate cura y ella se atiborraba.

Le comenté que escribiría su historia en 9 líneas y me mandó besos para ti. Siempre fue muy atenta.

Lejos.

Este año lejos de ser yo la que regresa, son los demás que lo hacen y el anuncio de "vuelve a casa vuelve por navidad" recobra sentido. Navidades que de nuevo no verán la nieve, en casa no hay nieve y a vaces si frío y (son)río. Están todos aqui y de alguna extraña manera yo sigo allí en un invierno que no logro superar.

Fue duro el guardar los restos de esos espaghettis en el maletero del coche que dieron la bienvenida al número 8 para descubrir que al día siguiente permanecían congelados. Fue duro tener la pelusa de las sábanas desgastadas de una habitación de hospital sin vistas incrustadas en la ropa. Fue bonito cruzarnos con un pintor autodidacta lleno de magia con un padre que no llegó a la primavera siguiente, sangre intoxicada. Fue duro permanecerte lejos cerca. Y ese olor que no logramos quitarnos jamás.

Ahora, en lugar de pelusas se me incrusta información y me hago guardadora ferviente de datos, contenta de aprender a diferenciar entre un delirium tremens de un trastorno confusional agudo. Poder tratarlos mirando fijamente a los ojos.

Este año lejos de irme muy lejos he aprendido donde está Tahití con burdos documentales, allí se habla francés, quizás pueda ir, no lo sé. De momento guardo un viaje a la Patagonia con su respectivo billete de ida y vuelta. Debo estar lejos para mirarte de cerca. Quizás así pueda entender un poco (más) de mí, aunque creo que me entiendo demasiado (poco).

Me ha encantado saber a qué no dedicar mi tiempo, cada cinco minutos una cara distinta es descubrir que mis ojos no aguantan tanto estímulo visual. Aprender que lejos de habitaciones cerradas uno se siente mejor. Y que el tiempo corre, corre, recorre la espina dorsal y cuando llega al dedo gordo del pie vuelve a ser nochenueva y se recambia el número final. Ese número al que nos costará tanto acostumbrarnos, es como la edad que también avanza. Y que te siguen preguntando y tú sigues sin saber exactamente. Sientes que tienes 20 pero naciste en el 83. Lejos. Cerca.

Este año acabó en 9 y fue nuevo. Como cada día que te levantas y no sabes qué paso será el siguiente ni dónde te llevará. Sigo teniendo el mismo problema, no planifico y pasa que me quedo sin entradas constantemente y no entro o me paso. Sé lo que quiero y cada vez el alcohol me sienta peor. Aprendí a ir a dormir pensando qué fue lo mejor del día y respiro en horizontal, lejos de los ataques verbales ahora los tengo mentales. Vi a Virginia después de tanto conocerla y me dio recuerdos para ti, poco importa que tu nombre no sea Valentín. Los monstruos lejos de irse se quedan, aunque las náuseas son otras y yo ya no tengo bajadas de tensión ni cuadros vasovagales. Eso está bien, dejé de marear.

Lejos de estarlo sigo en el justo instante en el que me quedé. Sin nostalgia, en construcción, donde las cucarachas van y vienen. Me siguen molestando. Será que no logro acostumbrarme a ellas aunque las canas se hayan multiplicado y yo no quiera desterrarlas. Me gustan, alguien me dijo que me proporcionan carácter. Lo dijo por decir pero yo me lo creí, o quise creer. Poco importa.

Lejos del 9 pasamos al 10 de un salto. Cambiamos de unidades a decimales, sabiendo que los saltos que nos quedan irán de uno en uno llenos de dos en dos y entre medio siempre el 0, asimétrico, engordando momentos. Bienvenidos sean.

Lejos del orden , sigo cerca del caos.

Intentant entendre.

G: ui

quines coses?

jo necessito entendre molt

Jo: Punset explica que en part ens enamorem per la memòria i per la manca d'ella

vull dir que el cervell necessita no equivocar-se i per aixó té la memòria.

G: sí...

enamorar-se és equivocar-se vols dir?

i quan aprenem

és que ens hem equivocat prou

i llavors ja no ens enamorem

perquè tenim massa memòria?

Jo: no és aixó.

quan el teu cervell tria una persona

és perque en certa mida sap que t'anirà bé amb ella

(per mecanismes apresos).

G: sí

això m'ho van dir

que quan algú t'atreu tot encaixa

Yo: el que farà que es quedi dins teu serà la manca de memòria són mecanismes nous.

G: que en certa manera és bo per tu

(la majoria de les vegades)

Jo:

tot aixó és nou

i belluga nous mecanismes

que no hem aprés

G: sí...

llavors

per enamorar-te

cada cop algú t'ha d'aportar alguna cosa nova?

tocar un nou mecanisme

Jo: si

que no hagis aprés

per aixó cada cop és fa més dificil

sovint pot ser una cosa molt petita

un moviment de maluc

un olor

una caiguda d'ulls
un descobriment.

G:

no sé

però sí

vull dir

el que ja coneixes

et pot agradar

però no té aquesta intensitat

de quan t'enamores

Jo: el que has conegut i t'agradava ho cercaràs a l'inconscient

i el que et resulta nou t'acabarà d'embriagar.

PunsetEl viatge a l'amor.

Donde viven los monstruos...

Llego, los miro y me los como (a besos) a todos...
Ya están aqui. Menos mal.

11

Noviembre es el penúltimo mes del año en que todos esperamos que llegue el frío y nos acompañen días de jugar bajo una manta en los que lo único que asome sea la nariz para respirar(te) mejor. Las orejas se sonrojan y escuchan atentas el parpadeo de tus ojos mientras te rozan sus pestañas. Pones el edredón para seguir durmiendo sin una piel a tu lado, sin unos pies que tiritan y calientas o calentabas. Y que solo duermen si les pones un calcetín a pesar de sentirse encarcelados. El frío despeja las ideas y el verano duró demasiado.

En noviembre cayó un muro y se levantó otro, individual y ahora. Esta vez no hubo otoño, y Ñ se puso triste al no poder actuar, perdió el sombrero, el viento se lo robó y ahora duerme en algún cajero esperando que regrese. Será pronto ñiñita, no temas. Cefaleas me declaran la guerra, y yo las curo comiéndome el viento. Mala solución cuando acto seguido no dejo de eruptar. Y adviertes, es verdad, nadie se pudo jamás alimentar de aire. Es por eso que en noviembre mucha gente se (sigue) muriendo de hambre.

En noviembre cayeron las primeras nieves. Sin avisar. Y todo cambia. Los abrigos se han tenido que poner a trabajar y yo por las noches oigo sus quejidos desde los sueños que jamás recuerdo al despertar. Supongo que deben de ser bonitos porque de los malos siempre me queda alguna pista.

En noviembre unos se van unos años que parecen décadas cada día que pasa sin conocer su minuto. Otros llegan sin conocerse, otros se olvidan y ella se muere mientras decides reemplazarla por otra sin ser nueva. La sabes sin sabor, insulsa, sosa, aunque lo intenta, aunque lo intentes, cuidarte, cuidarla. Sabes que no durará tanto. Se marchitará por mucho que esta vez hayas aprendido a hacer la reanimación cardiopulmonar.

Noviembre ocupa el número 11 y las carreteras se hacen muy muy largas.

Tout le monde.

Tout le monde est une drôle de personne,
Et tout le monde a l'âme emmêlée,
Tout le monde a de l'enfance qui ronronne,
Au fond d'une poche oubliée,
Tout le monde a des restes de rêves,
Et des coins de vie dévastés,
Tout le monde a cherché quelque chose un jour,
Mais tout le monde ne l'a pas trouvé,
Mais tout le monde ne l'a pas trouvé.

Il faudrait que tout l'monde réclame auprès des autorités,
Une loi contre toute notre solitude,
Que personne ne soit oubliée,

Tout le monde a une sale vie qui passe,
Mais tout le monde ne s'en souvient pas,
J'en vois qui la plient et même qui la cassent,
Et j'en vois qui ne la voient même pas.

Il faudrait que tout l'monde réclame auprès des autorités,
Une loi contre toute notre indifférence,
Que personne ne soit oublié,
Et que personne ne soit oublié.

Tout le monde est une drôle de personne,
Et tout le monde a une âme emmêlée,
Tout le monde a de l'enfance qui résonne,
Au fond d'une heure oubliée,
Au fond d'une heure oubliée