El amor en mi casa llega los Domingos.

El amor en mi casa llega los domingos.
Se viste con el batín, las pantuflas, el pelo desordenado y camina despacio, con sigilo para no despertar a la Reina. Baja con una sonrisa en los labios a la cocina y allí empieza todo. Aún y con legañas, se puede dibujar un corazón en mi casa.

¡Fogones toca ponerse a currar!

Mientras prepara la cafetera se saca su As de la manga... ¡Marchando unas tostadas para la Sra. dormilona-sábanas pegadas-que tanto le gusta (ella a él/él a ella)! El pan salta, café pita, todo va viento en popa.

Rey sale al jardín en busca de una flor (diferente en función de la época del año, claro está). Como estamos en días de romero-lluvia-humedad corta una ramita y la deposita sobre la bandeja con patas (la misma protagonista de mis días de tos, mocos, fiebre, dientes mellados y algunos centímetros de menos, la misma de los días de encontrarse (no tan) mal y ese alguien llamado Papá te llevaba la comida a la cama porque seguro que así te recuperabas antes).

Todo preparado y dispuesto, sube el amor sin detenerse, sin vacilar. Yo miro sin que se dé cuenta por la rendija de una puerta entreabierta. Soy una cotilla, no puedo evitarlo. Y... ¡TACHÁN! Reina sale de su letargo.

Mientras, a mí me complace descubrir que el amor en casa llega los Domingos y que es así de sencillo. Lo malo es preguntarse si eso nos basta-bastaría.

Sueño-plagio

"Que si los sueños están hechos de luz de luna, pesadillas deben estarlo de agujeros negros, nebulosas, diabluras, y entre otras cosas malas estructuras, en nuestro estado de ánimo, por no haber labrado el camino."

Rapsusklei

A ella le gusta conducir.

A ella le gusta conducir con la ventanilla bajada. Así, logra que se filtren todos los malos humos que la amenazan por el simple hecho de utilizar con asiduidad la palabra Pensar.

Ella sabe que ese viento no es más que miles de susurros que el resto de la gente va dejando a su paso, cansados por demasiado caminar. A ella le llena el viento frío, el que corta, el que hace que la nariz se ponga roja y nos hace intuir que la montañas se han cubierto de nieve. Se mete en su retina mientras ella cierra los ojos apretando los párpados para recordar aquellos años de glaciar en una ciudad remota donde el frío paralizaba y el hacerse mayor ahí estaba.
Otros días, cuando el cielo se pone su abrigo azul con nubes dibujadas no puede evitar fijarse en aquel pajarillo Libre, tan pequeñajo que se ríe desde arriba de la ley de la Gravedad y sobrevuela viento susurros. En esos días ella imagina cómo sería vivir en la línea que divide a las nubes del resto, cómo sería quedarse suspendida sobre una de ellas con forma de semiluna.

A ella le gusta conducir entre las cinco y las seis de la tarde en invierno que es cuando el sol se va a dormir. La luz es preciosa y el horizonte parece otro. Por todas partes se refleja ese color. Ella intenta capturarla con sus viejas témperas sobre un folio en blanco pero no se deja. No consigue plasmar ese efecto. Y entonces es cuando descubre que a parte del magenta, del cián, del amarillo limón, del blanco y del negro hay mucho más. Y es que esa luz está ahí para mecer al Sol y hacerle más fácil la entrada al sueño profundo. Cada luz de esa luz a la Luna le llega una carta de invitación donde pone "es tu momento estelar" y entonces ésta sabe que ha de empezar a acicalarse. A veces en las noches oscuras, agotada de la rutina, hace caso omiso al mensaje y se queda hecha un ovillo en su cama escuchando a Satie recordando tiempos mejores.

A ella le gusta conducir con música de fondo y pisar el acelerador de su mini coche. Parece que así se escapa de lo que no le gusta. Cada quilómetro que pasa es un minuto de menos y un horizonte de más. La velocidad está bien pero también los tiempos de semáforo en rojo y de caras desconocidas. Cadauno utiliza esos minutos a su antojo. Unos están tristes, otros serios, otros se maquillan, otros hablan con el móvil, otros se giran para mirar a sus acompañantes. Hay una pareja que aprovecha cada fracción de su tiempo libre para darse besos bajo esa luz roja que nos advierte que es bueno detenerse de vez en cuando, eso logra emocionarla. Otra gente impaciente pita para recordarnos que la vida real ha vuelto a empezar con su ritmo frenético. Es tiempo de luz verde, hay que correr, adelantar, avanzar, llegar a destino aunque no sepas cuál es, aunque ignores la dirección exacta donde quieres estar.

A ella le gusta conducir porque siempre que lo hace, el camino conduce a Casa donde zapatillas-blandas-cómodas-forma de oveja, chimenea encendida y cartel de "BIENVENIDA" aguardan.

Alguien de Ecuador

Conozco a alguien de Ecuador y desayuno con ella cada mañana.

Desayunando una aprende cosas, muchas cosas.

Allí todo es muy grande. Hay tortugas dinosaurios, árboles rascacielos y mangos melones.
Hay una familia con 12 hijos que sonreía y ahora parece que juegan al Risk conquistando cadauno de ellos un país, conectados a través del fino hilo de un teléfono y de una voz en la distancia.

Se hacen enormes fiestas y lo importante es cumplir 15 años. A esta edad uno una se hace mayor y empieza a ser adulto adulta. Llevan trajes de princesas y van acompañadas de sus novios o padres que las cogen con cariño del brazo mientras bailan un vals y un montón de ojos las miran. Son princesas. Dentro de una semana su hijo cumple 15 años y no tendrá su fiesta del traje azul.

Ana me cuenta que en el trabajo (aqui) si no fuera por ella, una argentina y una brasileña no se escucharía música porque aqui se ve que no la necesitamos de la misma manera. Así que cuando ellas no acuden, las otras trabajan en silencio sin darse cuenta que la tarde es más triste y lenta.
Y ahora más que se hace de noche enseguida.

Me cuenta historias de sus hijos que ya casi no recuerdan de donde han venido, lejos quedó la imagen de sus abuelos y el olor de la comida. Cuando uno se olvida de esto... es que está lejos lejísimos de sus raíces. Y a ella los ojos le brillan.

Me cuenta historias de radios, televisiones en blanco y negro y de felicidades varias y absolutas mientras unta la mantequilla en las tostadas y se bebe su inmensa taza de café con leche. Ella cada mañana revive, aunque la sensación no sea la misma porque no hay nada que como estar en casa. Y de la suya está muy distanciada.

Me dice muchas cosas de allà mientras el corazón se le llena.
Me dice muchas cosas de aqui mientras el corazón se le hiela.
Me dice muchas cosas mientras mi corazón se encoge.

El flautista de Hamelín

En las noticias...
Hay una plaga de ratoncillos ratas en la ciudad de Hamelín.
Este regreso no es más que una vuelta atrás a aquel tiempo de cuentos, donde el sonido de una flauta las cautivaba.
Yo sé que han regresado porque echaban de menos a su flautista. Pobres...
Hace demasiado tiempo que la música dejó de sonar en sus oídos.
Esto no es más que un intento de marcha pacífica a lo siglo XXI.
Y nosotros las aniquilamos con armas biológicas.
Hay que ver cómo está el mundo.

P.S.: Comprendo a las ratas ratoncillos. Echan de menos a un hombre que salte, baile, lleve una nariz de payaso, y que tenga una sonrisa amibigüa entre dulce y ácida. Ah! Y que haga música, mucha música, siempre notas.

Puzzle de dos piezas

Un puzzle no es más que eso, dos piezas que casan.
Un puzzle no es más que un cuerpo que rellena el hueco que deja el otro en la cama cuando se acurrucan.
Un puzzle no es más que dos respiraciones acompasadas.
Un puzzle no es más que una línea de besos adaptados.
Un puzzle no es más que una mano fría y otra caliente que se buscan, se encuentran y se aclimatan.
Un puzzle no es más que unos ojos así y otros asá.
Un puzzle no es más que la imagen de uno reflejada en la córnea del otro.
Un puzzle no es más que dos piezas unidas por un mismo eje, el de la columna vertebral.
Un puzzle no es más que un do seguido de un re o que un sol seguido de un si.
Un puzzle no es más que una nuca y una mano sobre ella.
Un puzzle no es más que dos brazos más dos llenando dos piezas hechas una en abrazo.
Un puzzle no es más que unas cuerdas vocales hablando y unas orejas a la escucha.
Un puzzle no es más que un cerebro y sus circunvoluciones intentando retener para que no se escape.
Un puzzle no es más que un corazón bombeando y una sangre roja rojísima que calienta.
Un puzzle no es más que hacer de lo complicado algo simple.

Madrechillona

Hace algunos días vi una hija triste y una madre tóxica a la que le salía amoníaco por la boca. La niñita se hacía cada vez más y más pequeñita, llegó a medir unos 20 cm. De la cara se le borró la sonrisa para tener unos labios mirando los dos al suelo. Así se sentía ella, suelo que pisamos todos.

La madre se convirtió en dragón y le salía fuego por la boca. Su niña era niña y era un poco desastrillo, dejaba las cosas tiradas. La madre tenía dos opciones, una mirarla a los ojos y decirle que aquello no estaba bien y dos chilla que te chilla ira que te ira grita que te grita. Escogió la segunda por ser más intimidatoria y por aquello de "la letra con sangre entra".

Yo era la observadora pasiva de los acontecimientos. No tengo garbancitos pero me vi reflejada en aquella segunda opción. En determinados momentos yo chillaba que te chilla. Me convertía en la perfecta definición de la Mala Ostia. Ésta no era más que una tormenta interna remueve intestinos que tenía que salir e inundarlo todo. A mi alrededor todo chopado, todo aniquilado. Aquello era frustración personificada o el llamado "desplazamiento negativo". En clase aprendí rápido el significado de este término. Me tenía como ejemplo.

Ahora cuando Tormenta se apodera yo le cambio el nombre y me pongo a respirar con el diafragma pensando que no es para tanto. Hago que mis labios miren hacia el cielo y me río de mí misma. Las piezas de mi puzzle casan mejor desde que respiro.

Hay 1 madre, 2 madres, 3, madres, 4 madres, 5 madres y puntos suspensivos que chillan.

Hay 1 padre, 2 padres, 3 padres, 4 padres, 5 padres y puntos suspensivos que chillan.

Hay 1 individuo, 2 individuos, 3 individuos, 4 individuos, 5 individuos y puntos suspensivos que chillan y es porque NO saben RESPIRAR.

Me leí un libro para habichuelas donde Mamá Pinguïno chillaba a su hijo, así fuerte fuerte, de tal forma que salió volando en pedazos. La cabeza fue a parar al Universo, el cuerpo cayó al mar, el picó aterrizó en las montañas, las alas se perdieron en la jungla y así todo él desperdigado... Madre pingüino chillona
asustada fue en busca de todas las partes de su hijito y las cosió una a una. Aunque lo realmente importante fue el final ... Pidió PERDÓN y niñito la perdonó con un gran abrazo mimo mimoso.

"Madrechillona" , Jutta Bauer

Hada y Niño.

Las Hadas existen, estoy convencida de ello. ¡No podía ser de otra manera!
Están en peligro de extinción así que cuando vayais al bosque, tened MUCHO cuidado en no pisarlas. Por favor... Sois mi Esperanza.

P.S.: "Hay brujos que se comen a las hadas en tortilla". Los hay, también, que se olvidan de soñar y dejan Imaginación en un segundo plano.

La educación de las Hadas, 2006. Director: José Luis Cuerda.

Manos como Selvas.

“Veo a los humanos como continentes de zonas ecológicas microscópicas con una diversidad comparable a la del fondo de los océanos o las selvas tropicales”.


Así empieza un artículo en el diario "El público" (http://www.publico.es/ciencias/170525/mano/viven/especies/bacterias/
diferentes.)


Supongo que me ha hecho sonreír porque en el fondo pero muy en el fondo soy un poco MÍRdica y claro a eso se le llama deformación profesional. Después de tantos años siendo una base de datos alguno se habría de integrar en la personita que soy. Y las bacterias me gustan, esas grandes-pequeñas-minúsculas (des)conocidas. Me gustan ellas, porque presentan un montón de colores, de formas, algunas tienen una espiral en el centro que las ayudan a moverse en los espacios líquidos, si si nadan como los peces y se propulsan, se acortan y se alargan según las necesidades (espiroquetas). Así, como cuando buceamos. Hacen exactemente igual.



Las hay gorditas con flagelos-pelos en su superfície, bacilos, éstos como pesan, como son un poco obesos, se enganchan con sus minimanitas a aquello que más le gusta. Son como cápsulas. Bonitas, bonitas.



Por otro lado están los cocos. Igual de aqui viene la expresión "que viene el Coco". Redonditos, perfectos.



Y cadauna con su forma, color, hábitat, por aquello de "todos iguales, todos diferentes". Porque existen éstas y muchas, muchisísimas más.

La verdad que algunas son virulentas, pero en general es un querer y no poder. Son altruistas, nos ayudan a mantener nuestro equilibrio. Pobrecitas ellas, han perdido toda credibilidad. Son como el lobo de Caperucita o el de los tres cerditos, llega, asusta, disgusta y sonríes. No tienen verrugas como la bruja de Blancanieves. Algunas si que llevan una manzana envenenada en la mano y te indigestas.

Las bacterias fueron las primeras colonizadoras del medio. Si si, fueron ellas, no nosotros. JÁ!

Al leer el artículo me siento cual Selva Amazónica, fuente de vida. Somos generadores de vida.

Además, no tiene menos quien más se lava. De pequeña leí el libro "Las Brujas" de Roald Dahl en el cual explicaba que los niños que no se duchaban no desprendían olor y por tanto no eran presos de malvadas-come-niños-me pica-la calva-sin dedos de los pies.
Aqui tampoco importa si eres de derechas o de izquierdas que ellas se enganchan por igual, son apolíticas..
Cada individuo presenta unas especies diferentes, lo que me lleva a pensar que las bacterias tienen sentimientos. Se enamoran igual que nosotros. Algunas prefieren manos regordetas, otras dedos de pianista, otras manos curtidas de mecánico y así manos como realidades, bacterias como manos. Es curioso porque aún así siempre prefieren manos femeninas. ¿Por qué será?

Cosas que hacen que la vida valga la pena

Es una película de 2004 dirigida por Manuel Gómez Pereira.

Llegó a mis manos de casualidad. Justo en el momento en que llenaba mi vacío y solitario tiempo de películas. Siempre con la esperanza de que éstas me engancharan a la Vida y me sacaran en brazos de la desordenada habitación donde objetos morían junto con mi esencia. De esto han pasado años, así como unos cuatro o más y aunque ahora el negro me acompaña, lo hace sólo como color. Antes habitaba en mí, noche me abrazaba constantemente y me recordaba la persona que yo era y que no quería ser. Me había convertido en eso, en caracol. Me arrastraba por el lodo, siempre esperando envuelta de niebla y lluvia.
Justo en ese momento apareció Título... "Cosas que hacen que la vida valga la pena" y me dije que ésto era justo lo que yo necesitaba... "Caminante no hay camino se hace camino al andar" y me puse a verla que antes fue mi caminar. A ver si así camino se hacía.

Camino llegó, marcó un antes y un después. Es una peli pequeña, sin pretensiones, muy española, con hechos cuotidianos, pero con unos ojos muy míos. Me hizo sonreír, me hizo salir a la calle, despertar del letargo, querer cambiar, querer ser ese yo tan anhelado, soñar. Salí del baúl de los recuerdos.

Dejo el principio de la peli... HOY ... a Vivir y mañana también.
Así volví a ser una niña garbancita ñoña.



Y la canción que no sé por qué pero me levanta.

A mí me hubiese gustado ser funambulista de las de antes

Poche-Coche se enamoró de taxi

El jueves fue mucho jueves.
Mi Poche en plena adolescencia decidió acudir a un concieto de Morente y Lagartija Nick.
Porque si, porque no?
Lo decidió y punto.
Había quedado con una Vespa monísima llamada Lolailo. A pesar de llegar siempre tarde a las citas llegó pronto, lo que no cambió fue equivocarse de dirección. Es muy impetuoso, esta calle le gusta y por ahí que se mete. La vespa avispada lo encontró y cenaron y se lo dejaron todo mientras vineaban y cerveceaban. Las patatas bravas se quedaron tristes, pensaban que se resguardarían del frío en el estómago de Poche. Y no fue así. No hay que planear las cosas, ellas algún día también lo aprenderán.
Salieron del bar.

Como Poche es muy atento cogió a Lolailo en brazos y la instaló en su regazo para llegar juntos al sitio. Ella tenía miedo. Él iba rápido. Ella dijo PARA. Él aminoró la marcha.

Llegaron y empezó el flamenco muy a su pesar, el de ambos. Tuvieron una gran acogida porque claro no es normal encontrarse en un concierto a un Poche y a una Vespa sensibles. La mayoría de la gente piensa que no tienen oído. Y mientras, esperaban que llegara lo bueno con cervezas en la mano y liándose pitillos.

Lo bueno llegó y mediobailaron y todo (no se conocían mucho y estas cosas dan vergüenza). Entre sonrisa y sonrisa se contaban pequeñas grandes cosas. Ella se ponía de puntillas para no perderse nada. Él de vez en cuando apoyaba su rueda sobre el manillar de ella. Y más sonrisas. Yo le puse un cartel a mi Poche de "sonrisas para todos" y eso hicieron, repartir.

Concierto terminó y se fueron con la música a otra parte. Al Carmen? dijo ella toda marimandona. Al Carmen dijo él dejándose llevar.
Iban por el Carrer de la Pau y bueno, bueno, bueno... Poche se enamoró de taxi! Le tengo que decir algo, pensaba para sus adentros. Y ALGO no le dijo, lo acarició, le pasó rozando por la izquierda. Pero Taxi resultó ser un esnob y pasó de Poche. Poche se quedó triste, por primera vez quiso morirse. Y claro es que el amor no correspondido hiere.

Lolailo y él siguieron igualmente con los planes porque lo hecho hecho está. Lolailo le dijo que valía un montón como vehículo y que Taxi no se merecía ni una lágrima, vamos ni una ni media.
Y Gin Tonic, Ron con Cola llegaron. Así fue. Y más Risas se instalaron. Por reír que no quede.

Poche acompañó a Vespa a su casa. ¡Y menuda casa! :).
Al cabo del rato, él regresó a la suya y me contó lo sucedido.

Ayer lo llevé al dermatólogo no sin antes hablar largo y tendido con él haciéndole entender
que a veces hay que controlar los impulsos. Que hay enamoramientos que hacen daño y caricias que queman. Lo abracé fuerte, le di besos en la frente y lo embadurné de tiritas. Con el tiempo todo se pasa.

Cubeando

Hace un tiempo estuve en Cuba cubeando.

Cubeando, cubeando el corazón ahora es distinto, ya no me pertenece.

Se quedó allí.

Vi vi vi.

Observé tantísimas cosas que ahora en los ojos sólo me quedan imágenes de allí.

Olí tantísimos olores que ahora no logro encontrarlos en ningún sitio y eso me pesa.

Conocí allí una gente que posteriormente serían una familia, a pesar de los pesares.

A pesar de los pesares, hablo con ellos, como buenamente podemos, y nos queremos.

Vi vi vi.

Hace un tiempo estuve en Cuba cubeando.

Hablé tantísimas palabras que ahora ya no me quedan para expresar.

Caí en lo importante que resulta ayudarse en tiempos difíciles unos a los otros.

Percibí que una buena, buenísima terapia para combatir la tristeza consiste en reír.

Vi vi viví.

Escuché tantas notas formando un todo inolvidable que sé que la MÚSICA salva y resalva.

Me contaron que para que los americanos pudieran acabar de una vez por todas con la isla

sólo se requería interrumpir el camino de la música, sólo eso. Nada más que eso es capaz de matar un pueblo tan lleno de todo.

Bailé con ellos y eso me llenó de vida que ahora guardo en botes de cristal. Así, los bailes no se irán con el viento.

Vi vi viví.

Nadé en sus aguas cristalinas junto a corales de fuego y tempestas fugaces.

Comí arroz con frijoles y el no poder hacerlo me pesa.

Abracé a mi familia cubana yo no sé cuántas cuantísimas veces y ahora lloro porque no puedo hacerlo.

Cerré los ojos una y mil veces para que lo mejor que he vivido hasta ahora quedara en mí perteneciéndome y parece que lo consigo, ahí están, detrás de mi retina, en el cajón "viaje de tu vida".

Vi vi reviví y sentí.

Estuve con mis cubanas en Vigía recortando papeles para después acabar haciendo unos libros llenos de personalidad totalmente manufacturados

Bebí el mejor mojito en casa de Álida, eso tampoco se olvida jamás.

Agradecí y eso SI puedo continuar haciéndolo para siempre sin lugar a dudas.

Vi vi viví sentí y qué bien que me quedé y a partir de entonces siempre luché.

Cambio de concepto

De memoria PEZ a
memoria HISTÓRICA.

Celebremos pues!


P.s.: Tarde llegó, pero lo hizo.
Si mandar a la Luna a nuestros muertos es remover...
¡Removamos!

NOTA:

NO OLVIDAR:
. Sonreír
. Abrazarse
. Tirar ropa sucia a lavar
. Respirar
. Despistarse
. Naufragar
. Correr
. Gritar
. Ir al Súper
. Cantar
. Aprender
. Beber
. Latir
. Escapar
. Disfrutar
. Llorar
. Flotar
. Caer
. NADA!

Una niña feliz, su abuelo y la LUNA

Me he pasado toda la vida observando a la luna casi comestible, crujiente. ¡Qué bueno sería poder desayunar Luna cada mañana mojada en leche!

De pequeña era capaz de verle la cara, sus ojitos, sus labios que me deseaban las buenas noches incluso cuando ella no estaba acompañándome en la oscuridad . Yo la veía, y sonreía porque sabía que ella en algún lugar me protegía del malvado COCO que vivía escondido debajo de mi cama (aunque nunca logré verlo, lo oía respirar, pero ella, en estado de alerta, lo mantenía siempre dormido).

Él, acabó por convertirse en mi amigo imaginario!Qué afortunado este Yo de tener como guardián a la LUNA! !Menudo privilegio!

Un día me contó mi madre que además de vigilarme en horario nocturno, en ella residía nada más y nada menos que mi abuelo, había hecho de ella su paraíso. Un día se marchó lejos, de repente (nunca más lo hemos vuelto a ver). Al cabo del tiempo comprendimos que necesitaba de emociones en su vida y decidió coger la mochila e irse ....a un sitio recóndito como....como la LUNA. Pues bien, desde que mi abuelo se marchó, mi necesidad de mirar la luna se acrecentaba. CAda vez que ella está llena, es decir, cada 28 días exactos, mi abuelo me guiña el ojo desde allá y logra verme,estoy segura. El caso es que a veces yo también lo conseguía. El caso es que a veces HOY yo lo sigo viendo y es entonces cuando se me eriza toda la piel y Felicidad se instala.

Si si lo veo incluso HOY que he comprendido porfín que mi abuelo no está de vacaciones . Mi abuelo nos dejó de repente. La Señora Muerte vino a buscarlo cuando hacía lo que más le gustaba: pasear por el monte. Se enamoró de él, que mi abuelo era de los mejores,(¿Qué os creeis?) y decidió que se lo quedaría para siempre. Lo que ella no se esperaba es que la reluciente Luna le ganaría la batalla. Menos mal que siempre se ha demostrado que lo bueno siempre vence y que las cosas acaban ocupando el sitio que deben al cabo del tiempo. Mi abuelo Joan acabó habitando con las estrellas, allí es donde estaré yo con él , algún día, (aún no tengo prisa por eso) aprendiendo a hacer bizcocho de chocolate, a dormir mientras bailo, a reír nadando, a comer estrellas de mango, a ir en bicicleta de una vez por todas. En Luna nueva mi abuelo me enseñará a desaparecer, así visitaremos los famosos Agujeros Negros que tantas Lunas Llenas me ha prometido. Qué bien! Qué ilusión!

Sabeis, MIS muertos no van al CIELO,van a la LUNA y allí se encuentran de nuevo y son felices y comen perdices.

Allí, la gente es capaz de noctambular por las rojas olas y se desplazan cogidos de la mano formando surcos en el Espacio.

Mi abuelo, durante una noche de guiños me contaba que el viento no era más que la suma de toda esta gente infiel a la Muerte formando olas siderales que bailaban en la oscuridad sonriendo al ritmo de un delicioso jazz. YA decía yo que me encantaba esta música sin saber porqué y sin haberla escuchado jamás. En nuestras conversaciones sonaba de fondo mientras yo escuchaba estos relatos tan interesantes.

La Señora Muerte no sabe llegar al planeta Olvido, siempre se pierde en el intento. Mientras haya Luna mi abuelo siempre estará conmigo, mientras crea en ella, mi abuelo me acompaña y ellos, los demás aventureros que un día me dejaron también.

L'Oli

Algú ha marxat...

Algú d'important ha marxat...

Algú s'ha posat les sabates de caminar camins.

Caminant, caminant...m'ha deixat, ens ha deixat...

I ara les pedres m'expliquen totes les aventures que està vivint i tots els somriures que regala.

Així jo me'n alegro moltíssim!

Algú ha marxat...

Algú somriu amb el seu sentit de l'humor tant especial...

I de fet nosaltres també perk tenim gravades les seves paraules a la ment

"Galet, galet, galet, PARE DINARET!"

Així i aixó era Algú i molt més.

Un campió que s'ha posat les sabates caminants i ha marxat...

Algú era capaç de fugir i guanyar nedant nedant amb els músculs morts de fred i l'ànima congelada.

Algú era capaç de guanyar batelles perdudes.

Algú era capaç de cicatritzar ferides de bala i ser feliç.

Com no estimar aquest algú tant tant TANT!

Algú dissabtes em comprava la millor xocolata i el millor croissant per berenar...

Si, si, aleshores també caminava molt i aconseguia trobar-los en algun racó oblidat caminant caminant.

MmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmMmM.

Algú ... Algú

Algú com el Juli-Oli.

Ningú més que algú com ell és capaç de tot aixó i més.

Has pogut deixar-nos amb dignitat, amb tota la que et caracteritza.

Volies quedar-te però les sabates caminants t'esperaven i havies de caminar.

Així i aixó fas ara, camines...

Envian'ns cartes d'aki i d'allà per saber com et trobes.

Nosaltres, cada dia, desd'aki t'enviarem globus a l'aire amb missatges dintre i fotos

de tot allò que ens envolta.

T'estimàven abans i t'estimem ara i demà.

Oli-Juli per sempre lluita i camina!

CRAC crac CRAC

Sovint crec que crec que sòc incapaç

i no ho sòc.

Sovint crec que crec que sòc menjada pels nùvols

i no ho sòc.

Sovint crec que crec. I en què crec?

i no ho crec.

CRAC CRAC CRAC

Realidad o ficción...

Para Magda

"REALIDAD" es una R, E, A, L, I, D, A, D.
He buscado la definición en el diccionario de la RAE a ver si me esclarecía algo y ésto es lo que he encontrado.

1. f. Existencia real y efectiva de algo.

2. f. Verdad, lo que ocurre verdaderamente.

3. f. Lo que es efectivo o tiene valor práctico, en contraposición con lo fantástico e ilusorio.

~ virtual.

1. f. Inform. Representación de escenas o imágenes de objetos producida por un sistema informático, que da la sensación de su existencia real.

en ~.

1. loc. adv. Efectivamente, sin duda alguna.

Justo lo que esperaba. NADA por aqui, NADA por allá. Yo pensaba que el Sr. Diccionario-letras-unas-detrás-de-otras-cazador-de-significados me diría algo así como: "Nombre sustantivo subjetivo donde los haya que debería estar siempre encabezado de una R mayúscula, grande, inmensa. "

La Realidad la forjamos nosotros. Yo por ejemplo, cojo lana de color verde pistacho y la tejo, cada día la compongo, punto a punto, tramo a tramo. Me va abrigando, ahora que vienen tiempos de árboles desnudos y chimeneas encendidas.

La busco, la destejo, la rehago, la remiendo. A veces no me gusta el color, no importa, lo cambio, lo puedo cambiar. ¡Podemos cambiarlo!

A veces me la he dejado olvidada en algún banco, me ha dado miedo perderla. A veces se la he regalado a alguien, la mía no, la suya.

Resulta difícil hablar de Realidad cuando una es irreal, cuando no me gusta mirar lo que se ve, cuando es el "ZOOM" que gobierna en éstos, mis ojos, esas grandes pequeñas cosas.

Igualmente me da igual, la construyo a mi antojo y semejanza. Porque Realidad acaba cogiendo las características de su amo, sus virtudes y defectos, sus manías y sus sonrisas, sus andares, sus quebraderos de cabeza, sus inquietudes, sus libertades, sus sueños. Porque también sueña, la mía lo hace porque yo decido. Vuela porque si bien alto acariciando las nubes. Y eso es ella.

Realidad nos encierra en cuartos oscuros si nosotros le damos la llave. Si queremos que camine, camina, si queremos que se disfrace de Geisha lo hace. A la mía una vez la disfracé de caracol y se puso contenta, me lo dijo entre susurros.

Mi Realidad ahora es una R, E, A, L, I, D, A, D y que lo siga siendo, que yo la meceré al son de una nana contemporánea, así apretándola fuerte entre mis brazos.

ESDRÚJULO Daniel Viglietti

Esta canción la escuché de pequeña en la retransmisión de un festival que se hizo creo recordar en Madrid a favor de la libertad de los pueblos oprimidos. Tenía unos 6 años y no sé cómo pero ZAS , allí se quedó la canción grabada. Mira si hace tiempo que tenemos este vídeo grabado en Beta. No sé qué me pasó con ella, me enamoré a primera vista, con ella y él, Dani aprendí a rebobinar y a pasar las cintas de vídeo de tantas veces que la escuché asombrada.


No sé poner la canción, soy una inculta en esto de las redes nuevas redes. Perdón sea dicho!
Ale a leer y releer que no tiene desperdicio.
Bueno ahí va el mensaje que no es poco.

"Se trata cósmicos de ser más fértiles,
de no ser tímidos, de ser más trópicos,
de ir a lo pálido, volverlo térmico,
sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito
de lo que mágico rompe los límites,
buscar lo hidráulico de lo volcánico,
librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas
tocar lo afónico que suene homérico,
fundar metáforas, crear la hipótesis
de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,
armar las síncopas contra los déspotas,
cambiar la tónica por una séptima,
tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,
casi ni eróticos de ser tan púdicos,
a esos acríticos de sesgo andrógino
decirles "gélidos, no sean retrógrados".

Y con armónicos cantar bien nítido
contra lo frígido luchando tórridos,
con armas múltiples llamando cálidos
fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo
es cual la sístole que va a la diástole,
todo cardíaco de andar eufórico,
nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,
el vals acróbata cruza los vértices
llamando gráciles criaturas prístinas,
seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos
y a sus ejércitos juzgarlos rápido
mediante un árbitro de juicio ecuánime
que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,
los impertérritos, los siempre cómplices
caerán patéticos en lo espasmódico
cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,
que está en lo crítico de sus propósitos,
no pueden síncopes ni golpes fúnebres,
ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas
luchas titánicas por lo inalámbrico,
por lo que ubérrimo se alza eufórico
y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas
y los famélicos tomen las Áfricas
y los indígenas tierra amazónica
y los mecánicos tomen las fábricas
y los utópicos salgan del prólogo
y los daltónicos pinten lo nítido
y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo
cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo."